Há um cansaço que não vem do corpo, mas da alma. É o peso das mãos que se esforçaram tanto para segurar as rédeas, para moldar o barro do amanhã, só para vê-lo escorrer entre os dedos. Você traçou rotas no papel, calculou cada passo, semeou com fé — mas a vida sopra como um vento indomável, levando consigo a colheita que você jurou que seria sua.
Você lutou. Ah, como lutou. Acordou cedo, dormiu tarde, apertou os dentes quando a dor insistia em visitar. Construiu castelos de esperança com tijolos de suor. Acreditou que o esforço bastaria, que a persistência seria a chave que abriria todas as portas. Mas então… a porta não se abriu. Ou abriu-se para um lugar que você nunca quis conhecer.
A decepção chega como uma geada silenciosa. Não é um golpe violento, mas um frio que penetra devagar, até entorpecer os ossos. Você olha para trás e vê: ali, o plano meticuloso; ali, a entrega total; ali, a convicção de que "desta vez" seria diferente. E ali, logo adiante, o abismo entre o que você sonhou e o que a vida te deu.
É uma tristeza que não chora alto. É um luto pelo controle que nunca existiu. Você percebe, com amargura, que a vida não é um cavalo a ser domado, mas um oceano a ser navegado — e você, apenas um barco frágil, aprendendo tarde demais que mapas são apenas sugestões, não promessas.
A melancolia se instala quando entendemos que não somos os autores, mas os personagens. Que os capítulos mais dolorosos não foram escritos por nossas mãos. E no silêncio da noite, ecoa a pergunta que não cala:
"Por que lutei tanto, se quem decide é ela?"
Mas talvez… só talvez… a lição não seja sobre desistir. É sobre soltar. É sobre navegar sem ilusões de comando, mas com coragem de ajustar as velas ao vento que há — não ao vento que queríamos. A vida manda, é verdade. Mas ainda nos resta a dignidade de não ter desistido.
E nisso, há uma beleza triste… e profunda.
NPp. Márcio Bandeira
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